Bloqueada

De un tiempo a esta parte escribo poco en el blog. No voy a poner manidas excusas como la falta de tiempo, que he estado de vacaciones o que la ajetreada vida política me tiene secuestrada. No, es porque estoy bloqueada. Y no es que no tenga ideas, que no se me ocurran temas sobre los que escribir, innumerables veces he comenzado un post, he buscado las imágenes adecuadas, le he dado forma, pero no me gustaba como salía y lo abandonaba.

Puede ser que esté sufriendo una crisis de planteamiento. Los temas de los que suelo hablar me parecen ahora superficiales, algunos incluso ridículos. Si cuento cosas de mi niñez y de la vida en mi pueblo allá por los años 60, enseguida me surge la duda de si ese relato le interesará a alguien. Si escribo sobre mi juventud y nuestra lucha en la clandestinidad, me viene a la mente el movimiento del 15M. Porque yo soy de las que creen que el 15M, aún con sus carencias y errores, cambiará el modelo de sociedad actual, ese que ayudamos a construir en nuestra generación y que se ha convertido en injusto e insoportable para los no ricos. No me sale contar mis batallitas de abuelo Cebolleta cuando la ilusión, la esperanza y la acción están en otra parte.

Mis entradas sobre informática sí que interesan a mucha gente, el número de visitas lo demuestra. Pero documentarlas me ocupa demasiado tiempo, y mucha paciencia, virtud que en estos momentos tengo adormecida.

Vacaciones pueblerinas (I)

Cuando llega el verano, mi familia se prepara para la clásica visita al pueblo y la vuelta a lo que algunos llaman raíces y para mi es sólo un regreso a la infancia. Año tras año, ya se han convertido en rutina toda una serie de comportamientos que repetimos minuciosamente como si estuvieran escritos en un guión.

La salida de Barcelona es muy temprano, con la fresca, el maletero del coche a tope, apretujadas en su interior unas cuantas maletas y multitud de objetos que, desechados en la vida diaria, suponemos que aún pueden alargar su servicio en el pueblo. El primer tramo del viaje es el más agradable, sobre todo si hay suerte y no encontramos accidentes en la carretera que se fijen en nuestra retina y nos hagan sentir temor, o las molestas caravanas en los peajes...

El desayuno, en la autopista, muy cerca de Valencia. La comida, en La Mancha, a poder ser en Santa Cruz de Mudela. Aunque hay varios restaurantes, siempre elegimos el mismo, hay menú económico y se come bastante bien. El peor tramo es el que hacemos después de la comida, con el estómago lleno y un sol de justicia. Pasado Despeñaperros la carretera parece no tener fin, el asfalto brillante, casi fundido, y el aire acondicionado al máximo. Córdoba no llega nunca. Pero sí llega, un par de horas después, y la pasamos, y nos plantamos en nuestra parada favorita, en El Vacar, una aldea de Espiel que está junto al militar Cerro Muriano. Allí tomamos el último café con hielo y recabamos provisiones en una tienda rural: pan, huevos de gallina de campo y algo de fruta, tomates, o lo que se considere necesario.

Canciones para el recuerdo: Triana

A mediados de los 70 este conjunto andaluz nos sorprendió con un disco muy novedoso que sonaba diferente a todo lo que se había escuchado en el rock español hasta aquel momento y puso patas arriba bastantes convenciones que existían alrededor de lo que entonces llamábamos "música moderna". Después de El Patio (1975) ya nada fue igual en el rock español. Incluso se inventaron términos, definiciones y palabras para poder explicar aquel nuevo sonido a medias entre el cante jondo y el rock al estilo de Pink Floyd y King Crimson.

Benito Magallón, el pintor y su obra

Esta entrada no pretende ser un compendio de erudición pictórica, tema en el que, lo confieso, soy totalmente inexperta. Es sólo un pequeño homenaje al amigo que se nos ha ido. Son retazos de información sacada de aquí y de allá, de folletos de sus exposiciones, de Internet o de recuerdos de conversaciones personales.

Benito Magallón nació en Cascante, Navarra, en 1947. A los 6 años se fue a vivir a Ribaforada, en la Ribera de Navarra, allí pasó su juventud y se casó con Isabel. En 1971 se trasladó a Barcelona y se afincó en Sant Joan Despí.

Estudió en la Escuela de Mestres Pintors bajo la dirección de los maestros Balmes y Ribó. Su primera exposición tuvo lugar en el Foment Cultural i artistic de Sant Joan Despí en 1978. Poco después se matriculó en la Facultad Sant Jordi de Bellas Artes. Durante estos años, y después durante toda su vida, compaginó su vocación artística con la profesión de pintor de paredes.

Crear un favicon online

Un favicon es una imagen pequeña asociada a una página web que la identifica especialmente y la distingue de las demás. Se suele mostrar en la barra de direcciones de nuestro navegador y en el encabezado de las pestañas cuando se visita esa web, también aparece junto al nombre en las listas de favoritos o marcadores, en el historial, y cada vez que se hace referencia a ella.

Disponer de un favicon en nuestra página web es interesante porque la hace única, porque facilita reconocerla cuando se navega entre pestañas y porque es más fácil encontrarla entre los marcadores.

¿Cómo crear un favicon? Utilizando un editor de imágenes que archive en formato .ico. Hay muchos que lo hacen, entre ellos Photoshop. Hay que tener en cuenta que un .ico no es una imagen cualquiera con la extensión cambiada, es un formato especial.

En la actualidad hay formas mucho más simples de crear un archivo .ico sin necesidad de instalar ningún programa en el ordenador. Existen herramientas online que nos permiten hacerlo en menos de 3 clics. Aquí dejo algunas:

XXVII aniversario de la Asociación ASALRE

El Sábado 4 de Junio, la Asociación de Alcohólicos Rehabilitados (ASALRE) de Sant Joan Despí organizó la jornada "El alcoholismo puede separar una familia", con motivo de su XXVII aniversario. Varias representantes de Violeta estuvimos allí, dando nuestro apoyo a una asociación a la que consideramos hermana y con la que tenemos muchos puntos en común.

Como era de esperar, no fue una de esas jornadas tediosas en las que diferentes expertos folosofan alrededor de un tema, en este caso el alcoholismo. No es que esté en contra de los especialistas, muy al contrario, gracias a su trabajo la sociedad avanza. Pero cuando se trata de asistir a una charla, prefiero que sea algo más cercano, que me llegue, que me toque la fibra y hasta que me deje noqueada. Los razonamientos científicos, objetivos, impersonales y distantes, mejor dejarlos para congresos de profesionales.

En este sentido, las ponencias de la jornada de ASALRE no me decepcionaron, fueron exposiciones muy reales de cómo se vive en una familia que tiene un alcohólico entre sus miembros. Intervinieron varios familiares de alcohólicos que consiguieron arrancarnos una lagrimita con sus historias. Nos concienciaron de que es muy duro convivir con un problema como éste.

Que por Mayo, era por Mayo

Este último fin de semana el Barça ha ganado su cuarta copa de Europa y ha llevado la alegría a mucha gente. Yo, como culé veterana que soy, he disfrutado del momento como otras muchas personas de todas partes del mundo. Mi parte racional me dice que un deporte tan machista, en el que once tíos corren detrás de una pelota dándose patadas y mostrando su agresividad, no tendría que producirme ninguna sensación que no fuera la del rechazo. Pero mi parte irracional se deja llevar por una serie de sentimientos que no me sé explicar. Algo tendrá este deporte-espectáculo que llega de esa forma al corazón de las masas.

Atrás quedaron los tiempos en que el Barça nos daba un disgusto detrás de otro, y pocas veces ganaba algo. Aquella final de Sevilla, por ejemplo, de principios de Mayo de 1986. Enfrente estaba el Steaua de Bucarest, un equipo muy asequible, con poco nombre. El Barça era el favorito, mejores jugadores, más presupuesto, jugaba en casa... lo lógico era que ganara. Pero no... 90 minutos, más treinta de prórroga, parecía que ninguno de los dos equipos quería marcar un gol, podían haberse tirado toda la noche jugando y el resultado habría sido el mismo: 0-0. Y llegó la tanda de penaltis y la pelota seguía sin querer entrar, los jugadores azulgranas no metieron ni uno, y los del Steaua dos. Se llevaron la copa.

Fue una final muy triste. No pude verla por televisión ni escucharla por la radio, en aquellos momentos estaba en el hospital acompañando a mi madre, que estaba muy grave. Nos turnábamos mis hermanas y yo, porque la enfermedad duraba desde hacía tiempo y teníamos que atender también nuestras obligaciones familiares y laborales. Cuando llegué a casa no quise ver aquella gran decepción y me fui a la cama pensando que era normal que algo así hubiera pasado en unos días en loS que todo era muy negro.

Muchos compañeros y compañeras de trabajo habían pedido un par de días de fiesta para viajar hasta Sevilla. A su regreso, rotos por el cansancio, contaban decepcionados la amarga experiencia. Aquella no pudo ser la primera Copa de Europa del Club, y contribuyó a desarrollar ese espíritu sufridor y temeroso de los aficionados del Barça que nos ha caracterizado durante tantos años.

A mi me preocupaba poco aquella debacle deportiva. Estaba centrada en mis problemas personales. Unos días después murió mi madre, estaba a solas con ella en una habitación individual del Hospital Clínico donde la habían trasladado para que pasara sus últimos momentos. Ver como la vida se le escapaba sin que yo pudiera hacer nada... eso si que fue doloroso.