Un río entre la niebla (Final)

¿Y cómo soy yo? Pensé, con cierto gesto de rebeldía. Miré a sus ojos desafiante y quedé desarmada ante aquella mirada llena de comprensión y ternura. Me estaba compadeciendo. Y yo sabía que no tenía más que echar un ligero vistazo a sus libros para comprender que llevaba razón.

-Tengo que irme, y a ti se te está haciendo tarde. Adiós.

-Adiós Virginia.

Comencé a andar en dirección a la loma. Se quedó allí sonriendo con una sonrisa enigmática, y poco a poco su figura se me iba perdiendo de vista. Volví a sentirme sola y extraña en medio de aquel mundo hostil. Las sombras me rodeaban, y me dejé caer en un pozo oscuro de negros pensamientos. Me hundía…

Y de repente, escuché un monótono ruido. Iba entrando lentamente en mi cabeza con persistente insistencia. Empezó a crecer y crecer y llegó a hacerse tan grande que toda yo estaba poseída por él. Fue entonces cuando me desperté. Todo había sido un sueño, razonaba mi mente, y ahora acababa de despertar. ¡Qué malestar! ¡Qué estupor! Una extraña confusión me deprimía, y una pena profunda en el pecho me producía escalofríos. ¿Había sido un sueño?. Por un momento volvía de nuevo a los hechos recientes, volvía a renacerlos de nuevo para mi, ya transformados, o quizás no. Me resistía a creer que todo había sido una ficción, y sin embargo me volvió a invadir otra sensación, la de que aún estaba soñando, que era un sueño dentro de otro sueño, que no había despertado completamente y el taxi, el taxista y la carretera, todo, era producto de mi imaginación.

Estuve, efectivamente en Londres hace unos meses. Y recuerdo mis ávidos deseos de visitar Monk’s House. No queda ninguna huella de aquella visita, ni una fotografía, ni una postal, ni un simple recuerdo. Pero las imágenes están tan vivas en mi, y a la vez tan confusas, que me resisto a creer que se tratara de un simple sueño.

Un río entre la niebla (III)

Quedamos ambas pensativas, recordando acontecimientos pasados. Ella, más exhaustivamente, porque era su vida, yo, más superficialmente, recordando los libros leídos. Presentía que mis palabras habían calado muy hondo.

-Sí, -Dijo por fin –El río fue muy importante para mí. Aquí acabó todo por mi propia decisión. No aguantaba ya la locura que se había adueñado de mi mente, ni el daño que le estaba haciendo a los seres más queridos.

Mis ojos se dirigieron a las aguas turbulentas del río. Violentas ondas se estrellaban contra las piedras gormando un lecho de espuma blanca. Como las olas. El agua nos atraía irremisiblemente, nos enajenaba de todo lo demás. Al alzar la vista, mi mirada tropezó con la piedra atada a sus pies. La contemplé atentamente, y me pregunté como podía moverse con tanta facilidad teniendo que soportar un peso tan grande. Claro, me contesté a mi misma, no era más que un fantasma.

-La muerte fue siempre tu aliada. Siempre supiste que era la única forma de escapar.

Escapar. Extraña palabra oída en mis labios. Parecía que era el eco de mi conciencia, proyectado en otra figura.

-Y recuerda. También en tu vida hay un olmo, y un río. Algún día vendrás a buscarme a través de ellos.

Sus misteriosas palabras me dejaron helada. ¿Qué había querido decir?. Antes de poder hacer alguna pregunta, se levantó apoyándose en el bastón. Le ofrecí mi mano para ayudarla a soportar la carga de la piedra, pero no parecía molestarla mucho, y me rechazó con una ligera señal.

-No te preocupes, mi camino es muy corto.

Efectivamente, el río estaba a nuestros pies, y yo sabía que aquel era el final de su camino.

-Monk’s House está allá arriba –señalaba con el bastón una loma que se entreveía entre la niebla que empezaba a despejarse –Pero no me busques entre las piezas de un museo, aunque esté lleno de objetos que me pertenecieron. No me encontrarás allí. Búscame en mis libros, o dentro de ti, porque tu eres como yo.

Un río entre la niebla (II)

Contemplé el hermoso paisaje con los ojos llenos de angustia. Más que verlo, tuve que adivinarlo, pues la niebla era tan espesa y siniestra como en Londres. Las sombras de los árboles del oscuro bosquecillo se retorcían dolorosamente como terribles espectros. El ambiente me encogía el corazón. Me encaminé hacia la casa siguiendo las instrucciones del taxista, aún necesité algunos pasos sin rumbo, algún tiempo de palpar entre la espesura atmosférica para comprender que estaba perdida entre las amenazadoras sombras de los olmos (¿o no eran olmos aquellos árboles?). Se escuchaba el murmullo suave de un río cercano. Me dirigí hacia el, atraída irremisiblemente por una extraña fuerza sumamente poderosa, con la vana esperanza de encontrar a alguien que supiera orientarme. Pero la tarde era desoladora, y no se veía ningún ser viviente o no viviente más allá de mi nariz.

Me senté en una piedra junto al río, desconcertada. Dentro de mi se mezclaban un cúmulo de sentimientos extraños, de sensaciones encontradas que me hacían sentir como una prolongación de la niebla ambiental. Un leve chasquido a mis espaldas me sobresaltó, alejándome de mis pensamientos. Me volví y vi acercarse hacia mi una alta figura apoyada en un bastón. No pude ver las facciones de su cara, ni aún cuando estuvo cerca; se trataba de una mujer de unos cincuenta años, y debió ser muy bella en su juventud. Sus ojos, hundidos, revelaban una extraña mirada, como si estuvieran poseídos por una brizna de locura. Desde el primer instante supe quien era.

-Te has perdido.

Su afirmación me llenó de ternura hacia mi misma. Me encontré más insignificante que nunca.

-Sí.

Se sentó a mi lado y se quedó ensimismada. Cada una de nosotras pensaba para sí. El frío empezaba a calarme los huesos.

-Escucha los olmos. Suelen aullar en tardes como esta. A cada uno llevan un mensaje particular. ¿No te dicen nada a ati?.

Recordé unas palabras leídas no sé donde. “Enterré las cenizas de Virginia al pie del gran olmo al borde del cuadrado de césped en el jardín, llamado el Croft , que mira los campos y las marismas”.

-No me extraña que los olmos llamen tanto tu atención, sé la importancia que tuvieron en tu vida. Igual que este río”.

Un río entre la niebla (I)

A veces pienso que no fue un sueño, que fue una realidad tan cierta como esta música suave y lejana que escucho a través del transistor. Y sin embargo, toda aquella atmósfera sombría, todo aquel cúmulo de sentimientos, sólo pudieron ser fruto de una pesadilla surgida entre los restos del alcohol.

Londres, la niebla. Apenas recuerdo mis ojos ávidos, moviéndose agitados en el gris ambiente, intentando localizar entre la bruma unos dedos enguantados; apenas si recuerdo una sombra en movimiento, y mi mano alzándose para hacer una señal. Otra sombra de mayor tamaño se detuvo, chirriando los neumáticos en la fría calzada. Abrí la puerta y descubrí en el interior un hombre con chaqueta de cuero y gorro de lana. No cruzamos una sola palabra mientras me acomodaba en el mullido asiento trasero del taxi.

-Lléveme a Monk’s House, Rodmell.

El hombre no pareció mostrar ninguna extrañeza, como si viajar a Monk’s House fuese lo más normal en su trabajo. En silencio, cruzó las calles de Londres y se dirigió hacia las afueras. No sé cuánto tiempo permanecí con los ojos entornados, envuelta en la oscura telaraña de mis pensamientos. De repente, sin saber cuándo ni como, una mano extraña se posó en mi hombro y me zarandeó suavemente.

-Señorita, hemos llegado.

Aquella voz sin matices no me pareció muy singular. Ese personaje cabizbajo y silencioso no era más que un hombre vulgar, como él se podían encontrar cientos por las calles de Londres. Si abría bien los ojos y aguzaba mis sentidos, podría comprender fácilmente que aquel mundo de ensueño en el que estaba sumergida no era más que una fantasía creada por mi oscura mente. La realidad era mucho más sencilla: había estado en Londres, la tarde era fría y nubosa, había querido visitar la casa de una gran escritora a la que admiraba mucho. Y yo era una simple turista, una de tantas que pasaba sus vacaciones intentando llenar su tedioso tiempo libre con unas historias quiméricas que hacían zozobrar su alma sensible. Bastaba con abrir los ojos, coger el monedero, pagar al taxista y sonreír un poco mientras articulaba unas palabras de despedida. Era suficiente con abrir los ojos. Después podría marcharme a explorar los alrededores con la mirada curiosa y superficial de la turista que viene a comprar cultura de museo.

Pero no podía abrir los ojos. Me sentía clavada al asiento del coche como un árbol a la tierra.

-¿Es que piensa quedarse todo el día en el coche, señorita? –El hombre parecía cada vez más molesto.

Mi terror fue indescriptible. Su voz, ahora autoritaria, me había sobresaltado.

-No, no señor. Ahora mismo me voy. Perdóneme, me había dormido.

Meteduras de pata

De vez en cuando suelo quedar con las amigas de mi antiguo trabajo para comer, o cenar, contarnos las últimas noticias sobre nuestras vidas y  no perder el contacto. Es una cita obligada. Hoy hemos tenido uno de esos encuentros, que siempre me traen viejos recuerdos y me llenan de melancolía. Han sido muchos años compartiendo vivencias, desde que nos conocimos siendo casi unas niñas hasta que la vida, y el mercado laboral, nos fue separando.

Se echan de menos aquellos almuerzos diarios, a las 9 o 9,30 de la mañana, en los que hablábamos de todo, de nosotras, de nuestros jefes, de nuestros compañeros, de nuestros proyectos, de nuestras familias, cotilleábamos sin parar, nos reíamos, nos enfadábamos, discutíamos. Nos desahogábamos.

Al llegar a casa, he visto a la vecina hablando con dos chicas, y he recordado una anécdota de aquella época que nos hizo reír durante varios días. La voy a narrar como si me hubiera ocurrido a mi, aunque quizás le pasó a alguna otra de mis amigas. Nos lo confesábamos casi todo y disfrutábamos sobremanera contándonos esas meteduras de pata que todo el mundo tiene, pero no sé por qué, hay gente que parece que las atrae. Yo soy de esas.

Brusco despertar (Final)

Acuarela de Jean Jacque Dubosc

Se sintió sucia por pensar en el futuro estando su padre de cuerpo presente. Quiso llorar otra vez, abrazada al olivo como estaba, y las lágrimas no le salieron. Dentro de ella una fuerza superior la arrastraba hacia la vida, la hacía pensar en el mañana, en la niña que había dejado de ser para convertirse repentinamente en una mujer con responsabilidades. Ahora no tenía nadie que cuidase de ella, sería ella quien tendría que cuidar a su madre, la tendría que sacar adelante, por encima del dolor. Nadie que decidiese por ella, nadie que le marcase el camino. ¿Qué haría? ¡Estaba todo tan oscuro! ¿No habría nadie que le echase una mano?. No, no había nadie. Sus hermanas regresarían a la ciudad y ella se quedaría en aquella casa que olía a muerte por los cuatro costados. El luto, el recuerdo, el aislamiento… sabía muy bien lo que le esperaba en aquel pueblo. Sólo tenía 14 años y quería vivir. Pero a partir de ahora ni siquiera la dejarían salir a la calle.

Nada de esto importaba demasiado. Ya se le enfrentaría en su momento. Ahora importaban más las punzadas de su corazón, el vacío tan grande que sentía, el martilleo del cerebro. ¡Y estaba tan triste!. Quiso llorar otra vez, pero quedó inerme, abrazada al olivo, mirando a cualquier punto del espacio. En esta posición se quedó dormida.

-¡Ana!. ¡Ana! – Era la voz de su tía la que la sobresaltó –Ven enseguida, no puedes estar así, te tenemos que buscar ropa negra.

¡Ropa negra!. Sí, así eran ellos. Se moría de dolor, de cansancio, se moría de impotencia, de incertidumbre, se moría de sorpresa, de disgusto. ¡Y sólo se les ocurría que tenía que ponerse de luto!.

“No hay nadie que quiera consolarme. Esta carga está resultando muy pesada, voy a fracasar, tengo miedo”.

Con estos pensamientos, encogida de temor, suspirando profundamente, Ana se puso en pie y se encaminó hacia la casa. Empezaba una nueva vida para ella.

Brusco despertar (II)

Faltaban sólo unos minutos para abrazar a sus hermanas.

De repente, un nuevo escalofrío vino a enturbiar su felicidad. Si sus hermanas habían viajado de Barcelona a Sevilla en época de trabajo, tenía que existir un motivo muy importante. Tal vez su padre se estaba muriendo. ¿Por qué, si no, iban sus hermanas a realizar un viaje tan largo?.

Su corazón no quería creer aquellos razonamientos que su cerebro le dirigía. Los rechazaba con todas sus fuerzas. No podía ser cierto. Recordó de nuevo las palabras de su madre, su seguridad. Nadie le había hablado nunca de una posible gravedad y esta era la única realidad, regresaban sus padres, sus hermanas los acompañaban, su padre había superado la operación con éxito, y ya no tendría que aguantar a aquella familia tan cursi. Si sus hermanas habían hecho aquel viaje tan largo habría sido debido a la preocupación causada por la falta de noticias. Seguramente, habían pensado que su padre estaba muy enfermo y por eso se habían puesto en camino. La distancia suele desvirtuar los acontecimientos. Pero ella no tenía por qué preocuparse, la tarde anterior había hablado con su madre y le había dicho que no existía ningún peligro.

Desde el fondo de su pecho salió un suspiro que pretendía ser de júbilo, comenzó a cantar una canción alegre para darse ánimos. Se levantó y cogió el cepillo con agilidad para comenzar a barrer. Su estado de ánimo excitado y los gritos que salían de su garganta le impidieron percibir dos presencias extrañas en la estancia.

-¡Ana! ¡No cantes! ¡Tendrá valor esta muchacha! ¿Cómo puedes cantar sabiendo que tu padre está de camino en una ambulancia?.

Brusco despertar (1)

Imagen: Despertar de la mañana, de Eva Gonzales (París, 1849-1883)

Lentamente se introdujo en el mar
Y una ola borró sus huellas sobre la arena.

Aquel día amaneció gris.

Era el mes de Julio, exactamente el día 9. ¿Y era gris el día en pleno mes de Julio? Tal vez sí o tal vez no. Es igual como era el estado real del tiempo. Ana lo recuerda así, gris plomizo, gris turbio, gris triste, gris, en suma. A pesar del azul del cielo, a pesar del sol radiante, a pesar del calor sofocante que se mete en los huesos y te marea, el día le amaneció gris a Ana.

Las 8 de la mañana. La despertó su tía, y un temblor inexplicable le electrizó el cuerpo al abrir los ojos.

-Levántate enseguida, tienes que arreglar tu casa. Ha llamado tu madre por teléfono desde Sevilla y dice que van a volver todos hoy, ella, tu padre y tus hermanas.

-¿Mis hermanas también vienen?

El gozo se le salía a Ana por los ojos al hacer la pregunta. Sus hermanas, aquellas personas tan queridas y borrosas en la distancia a las que sólo podía ver una vez al año durante las vacaciones de verano, aquellos dos mitos elevados a la cima más alta de su admiración, dos adolescentes que, no pudiendo soportar la falta de oportunidades del pueblo y la falta de esperanza de una vida digna, un día cogieron la maleta y emigraron a Barcelona, desafiando la soledad y el miedo a lo desconocido. Y sus hermanas estaban ahora muy cerca de ella… Un año sin verlas, y ahora casi podía tocarlas con la mirada.

-Sí, tus hermanas también vienen.

Intrum Justitia y las empresas gangsteriles

Recuerdo con añoranza aquellos tiempos en que los clientes siempre teníamos razón y las empresas nos trataban con un tacto exquisito. Ahora vivimos una época en la que las grandes corporaciones se creen que son las dueñas de nuestras vidas y, a la manera de los señores feudales, disponen a su antojo de nuestro tiempo, nuestra intimidad y nuestros escasos bienes.

Todas estas reflexiones me vienen a la cabeza debido a una mala experiencia que en mi familia estamos teniendo con Intrum Justitia. No tenía ni la más remota idea de la existencia de esa empresa hasta que hace unas semanas mi marido recibió una carta que nos causó consternación. En ella se decía que ENDESA les había encomendado la gestión de una deuda en la que él figuraba como titular por la cantidad de 73,63€. En un tono amenazante, conminaban a pagar urgentemente la deuda si no quería tener problemas y facilitaban un número de cuenta en la que había que ingresar el dinero.

Y nada más. No daban datos de la factura a la que se referían, ni un número, ni una fecha, sólo una referencia y un número de identificación internos. Lo primero que pensé es que se trataba de un timo.

Inmediatamente me puse a investigar en Internet y averigué que esta empresa sueca especializada en gestión de impagados es muy famosa en la red. Encontré innumerables quejas de damnificados que han sufrido sus métodos gangsteriles y que solicitaban u ofrecían consejos sobre como proceder en el caso de tener la desgracia de encontrarse en su camino.

Daba la casualidad de que unos meses antes habíamos cambiado a Endesa por otra compañía, y pensamos que podría tratarse de un error de traspaso, pero repasando las facturas que habíamos pagado vimos que no faltaba ningún mes. Así que, una vez informada sobre la forma de actuar de Intrum Justitia, quedamos a la espera de que dieran señales de vida.

¡Que malos son los viernes! (Lola)

-Las tribulaciones de Lola, la jefecilla simplona-

Sí, habéis leído bien, he escrito los Viernes. Antes yo era una persona normal y mi peor día de la semana eran los lunes. Recuerdo con nostalgia aquellos lunes que me levantaba resacosa, con un terrible dolor de cabeza fruto de los excesos del fin de semana y me disponía a pasar un día terrorífico sentada en mi silla delante del ordenador, muda, sin hablar con nadie hasta bien entrada la mañana.

Ahora tengo dolor de cabeza todos los días, el médico de la empresa dice que es el estrés. Llego al Viernes completamente agotada, el trabajo, los niños, la casa, los cursos de coaching y habilidades directivas, las clases de inglés... y para colmo, cada Viernes pasa algo que acaba de poner la puntilla a una semana horribilis. ¡Esto no es vida!

Esta mañana, cuando hacía mi lectura informativa diaria recorriendo los ordenadores de los capos de la empresa, me he encontrado con un fichero temporal de word en el disco duro de mi jefa que me ha dejado helada. Creo que expliqué en una entrada anterior que introducirse en los ordenadores ajenos sin moverse de tu asiento es una de las prácticas más extendidas en los departamentos de informática de cualquier empresa. Desgraciadamente, a veces te llevas disgustos que si estuvieras en la inopia te podrías evitar.

La cuestión es que la HP de mi jefa (solemos llamarla así por dos motivos, primero y más importante porque es una auténtica hija de putero, y en segundo lugar por hacer mención a la marca de la mayor parte de los ordenadores que hay en la empresa, dicho sea de paso gracias a un contrato hecho con su recomendación que seguramente le habrá proporcionado un dinerillo extra. Pues la HP estuvo ayer trabajando hasta muy tarde en un informe que debió pasar al director general en mano, sin utilizar el correo electrónico, en caso contrario yo, y todo mi departamento, lo habríamos leído mucho antes. Y como sabía que estaba haciendo algo perverso que quería ocultar a posibles ojos de espías, había eliminado el documento de todas partes, incluida la papelera de reciclaje.

Ja! Pero no es fácil ocultar cosas a alguien que está en continua alerta. Y bueno, existía ese documento temporal, que nadie me pregunte por qué existía, ni si yo tenía algo que ver en ello. Existía, y punto.

Lo he leído con mucho interés. La muy HP proponía al director general hacer una reducción de plantilla para afrontar los tiempos de crisis. En total, 120 personas que se pueden ir a la calle. En concreto, de mi departamento 4, incluida la responsable, que soy yo, y mi segundo. Según ella, no hacen falta jefes para que el trabajo se haga igual. Puede que lleve razón, no lo niego, los jefes sólo hacemos trabajos burocráticos que no sirven para nada. Pero por la misma regla de tres se podía haber incluido ella en la lista, que cobra más que todos nosotros juntos y supondría un ahorro mucho mayor.

Me indigna que la lista la haya hecho con criterios tan pocos profesionales, estamos en ella toda la gente que le caemos mal y no nos doblegamos a sus caprichos. Huele a aprovechar el momento para llevar a cabo una revancha personal. En realidad me indigna que exista esa lista, no le encuentro razón de ser. Desde que ese grupo de ejecutivos agresivos se hicieron con el mando de la empresa, desplazando a los antiguos dueños, vivimos en un sinvivir, raro es el día que no tenemos una sorpresa. Hoy me he encontrado con un proyecto de ERE, ¿qué me encontraré el próximo viernes? ¿mi finiquito? Es lo más probable.

No me llames Dolores, llámame Lola

-Las tribulaciones de Lola, la jefecilla simplona-

Hola a todos y a todas, me presento:

Me llamo Lola, ya se ve en el nombre de la autora de la entrada. Soy amiga de Onka desde hace muchos años. Me dijo Onka que iba a presentarme aunque no lo ha hecho, si no os importa me presento yo misma.

Trabajamos juntas Onka y yo hace unos años en el departamento de informática de una empresa química. Yo era la jefa :) o jefecita para ser más exactas. Aún lo sigo siendo aunque Onka ya no está y todos los indicios apuntan a que será por poco tiempo.

Onka está harta de que le dé la paliza hablándole de mis penas y mis neuras y me ofreció este sitio para desahogarme y contar lo que me pasa. Dice que a ella le va bien, que es como una terapia. Y yo siempre le hago caso y además necesito explicar anónimamente todo lo que llevo dentro, que es mucho estress y mucha responsabilidad que me supera.

Hoy por ejemplo tenía a uno de mis chicos cabreado y no sabía por qué. Os explico que son ocho personas las que están bajo mi mando, dos de ellas chicas y el resto chicos. Durante muchos años todos eran chicos y yo el objetivo sobre el que hacer pimpampum. Mi postura era fácil porque tenía claro que ellos me menospreciaban ya que se consideraban más listos que yo. Así que estaba siempre alerta y además eso me servía para superarme, siempre he sido muy competitiva. Ahora sigo siendo el objetivo a batir sólo que la situación se ha complicado. Eso es porque hay mujeres y las mujeres somos más impredecibles, nos tratamos como amiguísimas y las defensas se relajan. 

Este chico X es muy raro. Aunque si me paro a pensar todos los de mi departamento son raros no sé si es porque soy pésima eligiendo al personal porque casi todos los seleccioné yo en los tiempos en que tenía un poco de poder. Lo he llamado y le he preguntado por un trabajo que tenía pendiente para el director general que no se lo había hecho y me lo había reclamado. Le he dicho "¿qué quieres, que me echen?" y me ha contestado "a mi me da igual que te echen o no, si no eres tu mi jefa será otro haz tu el trabajo si tanto te interesa".

Pero bueno habrase visto madre del amor hermoso tanta insubordinación. Me he quedado ojiplática. Que desagradecida es la gente con lo que yo he hecho por él. Me he controlado, he respirado hondo y he esperado 5 segundos. Le he dicho "¿qué pasa que te has peleado con tu novia y lo pagas conmigo?" y me ha contestado, "con mi novia estoy bien, follo lo que quiero, eres tu que hace días que estás muy exigente y no hay quien te aguante".

Me he quedado pensativa y en breves segundos le he dado vueltas a todo, puede ser que esté algo malhumorada por como están las cosas pero me parece que esto pasa de castaño a oscuro. Se quejará el tío este de como lo defiendo. Hace un par de años escasos que entró en la empresa muy jovencito y no tiene título ni nada. Y es tan vago que ya no estudia nada de nada, se pasa las tardes con su novia haciendo el sabrá qué, prefiero no pensarlo. Aunque bueno, en el trabajo cumple pero si sigue así se quedará desfasado en dos días porque el mundo de la informática es muy cambiante y si no te esfuerzas te quedas atrás. Considero que para el esfuerzo que hace está muy bien pagado.

Hay otros en el departamento que se esfuerzan más, llevan más tiempo y se merecen una ayudita. Aún así tuve que hacer un informe para pedir aumentos de sueldo y podría haber pedido sólo el mío y de mi no hablé nada y hablé de ellos, de este chico que se lo merece mucho y de X que se lo merece un poco menos. Pero así me lo agradece el ingrato.

Me he puesto tan mala con esa conversación que he ido a mi amigo del alma y mano derecha a desahogarme. Y el me ha dicho: "No te preocupes, está enfadado contigo por el informe que has hecho, el piensa que tenía que haber sido tu recomendación número 1 y ha sido la número 2".

Me quedé aturdida. Primero pensé, pobre amigo, él ni siquiera era mi recomendado número 5 y me estaba animando, después abrí los ojos todo lo que pude y pregunté, "¿qué informe? ¿cómo sabe él que he escrito un informe?". Y me contestó "pareces una novata, somos informáticos, ¿no?. Si quieres tener intimidad no guardes nada en tu disco duro".

Y tiene razón, nunca son suficientes las precauciones. No había guardado mi informe en el disco duro, y había eliminado el mensaje en que lo envié en mi carpeta de salida, pero el director general lo tenía en su carpeta de entrada.

Sé todos los trucos porque yo misma repaso cada día los discos duros de las personas que me interesan (léase director general, mi jefa, etc) y su buzón de correo. Me pongo como excusa que mi situación es muy delicada y que estoy al borde del abismo pero en mi interior sé que la intimidad de las personas es sagrada y no debería hacerlo.

Es que os lo digo de todo corazón, trabajar con informáticos es la hostia. No hay ninguna intimidad a salvo y donde las dan las toman.